Era extraña tanta complicidad, tanto agasajo. Tanto entrar y salir él en ella. Tanto leer cada coma y comentar cada espacio en blanco para además despedirse siempre con un beso. Era extraño.

Pero nada escapa al Ojo del que todo lo ve, ése del Gran Hermano (me refiero al de 1984 de Orwell y no a sus realities bastardos). Es cierto, nos descubriste. Lo confieso: yo soy eso, digo ése… ¡Ésa, leche! Maribel y lobezno, lobezno y Maribel, tanto monta, monta tanto, el caso es pasar un buen rato.

No somos la misma persona. Ahí erraste, Burt Lancaster.  ¿Verdad, amor, que miras mientras escribo estas líneas apoyada tu barbilla en mi hombro? No respondo de acabar este post, pues tentado estoy de soltar teclado y meter la mano por donde se roza el cielo.

Maribel y yo nos conocimos posteando dado que, viviendo en ciudades distintas, nuestros astros habían sido incapaces de hacernos coincidir, ya fuera en la cola del súper o en los pubs de chicos malos (a los otros es que nunca vamos). Fui yo quien comencé a fijarme en sus textos: sinceros, valientes, inteligentes, versados, comprometidos, gallardos, colmados de sentimientos y no exentos del gracejo del sentido del humor. Como ella misma, vamos. (Van a pensar que esto lo has escrito tú, mi amor… ) Y aunque la depilación ajena no sea algo que fácilmente me impresione, en este caso me prendé de su lengüecita sin pelos.  Y me dije: ¡pues habrá que buscarlos!

Abierto un blog propio por mi parte, empezamos pronto a leernos y a colgarnos, también comentarios, claro. Luego vinieron las madrugadas del messenger, las conversaciones telefónicas que acercaban nuestras voces gracias a los códigos binarios (los nuestros eran tan extensos, que llegaron a sacarlos por la tele confundiéndolos con naves de marcianos).

¡Y, por fin, el encuentro! (que descansado se gana el pan Cupido, todo sea dicho de paso... )

.- ¿Dulcinea?

.- ¡Hola, mi lobito guapo!

.- ¿Puedes quedar a tomar algo?

.- ¡Pero si estamos a más de una hora! ¿Estás soñando?

.- Acabo de bajar del tren. Y he venido a hacerte un hoyo con mis manos.

Sin detenerme a explicar la complicidad (quien sea curioso que lea al poeta), diré que ella guardó el silencio oportuno que decide si la vida se viste de largo o se queda con el chándal del mercado (¡será coqueta!). Y cuando el atasco de bocinas y saetas impacientes parecía clamar al unísono “¡pringado, pringado, prigaaadooo!”, un taxi con la luz en verde pasó enfrente de estos ojos que escucharon:

.- Quiero correr contigo el mejor de los caminos…

(que si no hubiera sido por el profe que me dio literatura, bien me hubiera imaginado preparando con mi amada la maratón de las próximas olimpiadas)

No quiero decir, por caballero, las cosas que nos dijimos. Pero después del helado y el paseo por el parque, de la cintura cogidos subimos a las estrellas, donde la noche se desnuda para abrazarse a la luna (al final siempre acabo escribiendo con leotardos… ¡es el sino del que, a falta de estar buenorro, se lo curra a base de romanticismo! ).

Así estuvimos un año, galopando el ave que nos hacía volar hacia los brazos del otro. Hasta que, aprobadas unas oposiciones del Estado, me cogí la maleta en una mano y una rosa en la otra para empezar nuestra vida por fin juntos (como en aquel tiempo aún fumaba, eludiré explicarles con que miembro sujetaba el cigarrillo).

Ahora, instalados ya en nuestra casita de las afueras, escribimos cada noche en nuestro estudio, nos leemos los relatos. Eso cuando uno de los dos o ambos no comienza a dibujar su cuerpo sobre el del otro con el lápiz de los dedos. Porque entonces perdemos los papeles para encontrar nuestros labios. ¡Donde esté un haiku con lengua, que se quite la rima con metro de Garcilaso!

También vamos de librerías (y hasta algunos ejemplares los pagamos), a los estrenos de cine, al teatro. Tenemos un gato. Nos vemos con sus amigos, que ahora también son los míos. Nos buscamos en los baños. Vienen Eva y Pepe a pasar algún fin de semana; intercambiamos libros con ellos. Nos tocamos. Cantamos…¡lalalá, lalalá!
 

A los postres, tras la cena, haya o no invitados, ella y yo quedamos en el dormitorio para alumbrarnos de alfombras y empañarnos de espejos. Maribel sigue guardando la pausa, como en la primera cita, antes de repetirme: quiero correr, correr contigo el mejor de los caminos. ¡Pues vayamos calentando!

Y seguimos andando.

Cuenta una vieja leyenda que reunidos los dioses para castigar la soberbia de los seres humanos, decidieron partirlos por la mitad. Desde entonces cada ser humano peregrina por su existencia con la fortuna o no de encontrar la mitad de la que fue privado.

Así que, Ojo que todo lo ves, Gran Hermano, puede que no estuvieras tan equivocado al decir que Maribel y yo somos la misma persona.

Cierro ya mismo, Dulcinea. ¿Probamos en la cocina? ¡Demonio de gato!